Il giorno in cui l'Italia amò gli zingari. Ma non tutti.

di Simone Conte

Certe cose te le insegna il pallone. Da piccoli grazie al calcio abbiamo imparato presto a riconoscere da dove venivano i giocatori: se c’era il prefisso Van erano olandesi, se finiva per -sson erano svedesi, per –u erano romeni, per -enko erano russi (poi avremmo scoperto ucraini), e poi c’era un altro suffisso che era caratteristico di una zona in mutamento, quella Jugoslavia che cambiava nome e conformazione in continuazione, e allora dato che non sapevamo il nome dello stato, quelli che finivano per –ic erano gli zingari. Lo dicevamo senza nessuna connotazione negativa, era solo una semplificazione, quando dicevi zingaro la faccia non faceva smorfie, il tono di voce non cambiava.

Esattamente l’opposto di quanto sta accadendo in Italia in questi mesi, in questi giorni, e all’ennesima potenza in queste ore. Se è vero che ogni popolo ha bisogno di un nemico per essere coeso, quello del nostro paese in questo momento sono loro, gli invasori, i barbari, i diversi, i parassiti, i nomadi.

Questi fenomeni non succedono a caso. Questo accanimento che si fa sempre più violento, è figlio di una campagna mediatica mossa da motivazioni talmente lampanti che non vale la pena di soffermarcisi in questa sede. Semplicemente, le destre basano il loro consenso sul controllo, e per controllare una massa è necessario spaventarla. E’ bastato un anno di fuoco incrociato su telegiornali, quotidiani e periodici per creare il nemico perfetto, perché già alle nostre porte, o meglio dentro. Si è generalizzato, confuso, criminalizzato ed enfatizzato, abbiamo assistito alla creazione day-by-day del mostro. Ne avevamo bisogno, anche per sentirci migliori.

Ed ora eccoci qui: un popolo pronto a cacciarli tutti, un Governo pronto ad introdurre il reato di clandestinità, un inasprimento generale delle pene contro gli stranieri. Perché è evidente, il problema sono loro. Sono loro i protagonisti di quel Gomorra che sta scioccando critica e pubblico sia in versione di cellulosa che di celluloide, sono loro a rendersi fautori della spaventosa evasione fiscale che toglie l’ossigeno alle casse del paese, loro i banchieri che strozzano le famiglie con mutui a tassi indecenti, loro i palazzinari che hanno negato il diritto alla casa a milioni di italiani, loro che hanno rovinato un esercito di risparmiatori con crack finanziari e bancari, loro che raccomandano gli amici degli amici e stroncano la meritocrazia, loro che uccidono centinaia di lavoratori all’anno per risparmiare sulle misure di sicurezza. O forse loro sono lo strumento che è servito a far passare tutto questo in secondo piano?

Eppure (come fa notare Zoro ) sono stati proprio due zingari, due con l’ –ic finale, domenica, a tenere un paese con il fiato sospeso, a regalargli una grande giornata di sport come non se ne vivevano da anni, a farlo passare dalla gioia alla disperazione e viceversa, a farlo sentire vivo come la politica sogna di fare con la domenica delle elezioni. Prima è stato Mirko Vucinic, montenegrino, a regalare con una rete di rara bellezza il sogno dello scudetto alla Roma e all’Italia che tifava contro l’Inter. Circa un’ora dopo è stato Zlatan Ibrahimovic, nato in Svezia ma dal sangue e passaporto bosniaci, a far esplodere la milano nerazzurra con due gol dei suoi, di potenza, da attaccante di razza. Due ragazzi e due calciatori di 25 e 27 anni diversi tra loro: Vucinic introverso, quasi timido, tutto talento, dribbling e colpi di biliardo. Ibrahimovic, muscolare, inarrestabile, spaccone, forte della consapevolezza di essere forse il più forte nel mondo in questo momento. Una diversità che nel suo piccolo testimonia la normalità del popolo slavo, nel quale, come nel nostro si imboccano strade differenti, si formano caratteri, si operano delle scelte, si diventa uomini. Se non avessimo aperto le nostre porte ai loro padri, ai loro nonni, questa domenica bellissima non avrebbe avuto modo di esistere. Come non esisterebbero tutti i lavori ben meno gratificanti che gli italiani, pronti a diventare star con la prossima edizione del grande fratello, non vogliono più fare. Sono i montenegrini, i bosniaci, i romeni a mandare avanti i nostri cantieri, a caricare e scaricare i furgoni che ci portano i quattro salti al supermercato e poi nelle nostre padelle, a pulire il culo dei nostri vecchi, a prendersi tutti i turni di notte, a lavare i pavimenti delle nostre case. Sono altri Mirko e altri Zlatan della stessa età, degli stessi paesi di quei due che hanno regalato vita a milioni di persone, ma non vediamo la loro utilità perchè non sanno fare gol: e allora fuori dalle nostre città, che tornino da dove sono venuti, che continuino ad essere il nemico, e a farci sentire tutti un po’ più puliti, con i nostri cognomi senza –ic.